周末中午的餐桌上，我瞧见了一大碗螃蟹。

　　吃饭时，爷爷伸手拿了一个大大的螃蟹腿，用他那两颗大门牙使劲咬。我隐隐约约看见那蟹壳只裂了一条小小的缝。爷爷皱了皱眉头，似乎十分不甘心，又重新把螃蟹腿放进嘴里，用那大门牙咬住，借助手的力量用力一掰，“咔”地一声，像地震后的大地，蟹壳终于裂开了。

　　这时，爷爷放下蟹腿，把手伸进嘴里摸索着，应该是刚才的蟹壳卡进牙缝里了吧。他的手在左边掏掏，右边抠抠，还时不时用舌头绕着牙齿“扫描”一圈，好不容易把牙齿弄干净了。他拿起纸巾擦了擦手，又开始剥起螃蟹腿。他的眼睛与螃蟹腿的距离越来越近，眼睛眯成一条线，那双大手抖抖索索地摆弄着，动作有点僵硬。他慢慢地剥那蟹腿，露出一小截蟹肉，便歇了一下，揉了揉眼睛，又接着剥起来。

　　看着爷爷那么费劲地剥螃蟹腿，我当时幼稚地想，真该给爷爷配个老花镜了。接下来，我管自己吃饭，没有太多关注他，只是夹菜时偶尔瞄爷爷一眼。

　　不一会儿，我看见爷爷手中的螃蟹腿，那已经露出的蟹肉白白嫩嫩，飘着淡淡的香味，那腿上的肉满满的，十分完整。

　　我吃完饭，正要转身离开，忽然传来一个微弱的声音：“要不坐下吃个螃蟹腿？”我回头一看，爷爷的眼睛稍有躲闪，好像是怕我拒绝。

　　我应声坐下，看着这已经剥开而蟹肉依然白嫩完整的螃蟹腿，忍不住笑了，身边的爷爷也心满意足地微笑着。