如果那一刻可以重来，我多想轻轻拉住奶奶的手，说一句：“奶奶，我陪您再坐一会儿。”

那是一个微凉的秋日下午。我正埋头赶着第二天要交的数学作业，草稿纸堆得歪歪扭扭，心里又急又烦。奶奶端着一碗温热的银耳羹进来，轻声说：“歇会儿，喝点甜的。”我头也没抬，只摆摆手：“放桌上吧，我马上写完！”她没说话，把碗轻轻放在桌角，转身时，我甚至没看清她微微佝偻的背影。

可那一碗羹，我终究没喝。等我合上练习册抬头，桌上银耳已凉透，浮起一层薄薄的膜；而奶奶，已坐在院中老藤椅上，手里捏着半截毛线，眼睛微微闭着，阳光斜斜地铺在她花白的鬓角上——她睡着了，呼吸轻得像一片羽毛落地。我悄悄拿过毯子想给她盖上，却在伸手的瞬间，看见她眼角有细小的皱纹，像被风轻轻吹皱的湖面。那一刻，我心里忽然一软，又莫名酸涩起来。可我没停下，只匆匆盖好毯子，转身回屋继续刷题。

谁也没想到，那是我最后一次看见奶奶安详入睡的样子。三天后，她突发心梗，再没醒来。整理遗物时，我在她针线盒底层发现一张折得整整齐齐的纸条，上面是她用铅笔写的几个字：“孙女爱喝甜的，下次煮多放半勺冰糖。”字迹有些歪斜，却一笔一划，格外认真。

如果那一刻可以重来，我不会让作业占据整个下午。我会放下笔，搬个小凳坐在她身边，听她讲讲老屋门前的石榴树，数数她手背上新添的褐色斑点；我会捧起那碗银耳羹，吹一吹，慢慢喝完，再笑着告诉她：“奶奶，真甜。”原来最深的遗憾，不是没做成大事，而是错过了那些微小却滚烫的温柔。

时光不能倒流，但从此以后，每当银耳在锅里咕嘟咕嘟冒泡，我总会多放半勺冰糖——仿佛这样，就能把当年没说出口的爱，一点一点，熬进岁月里。