放学铃响了，我攥着那张皱巴巴的数学试卷，迟迟不敢抬头。鲜红的“72”像两团烧得正旺的火，烫得我指尖发麻。我低着头，一步步挪出校门，仿佛脚底踩着厚厚的棉花，轻飘飘的，又沉甸甸的。

校门口那棵老桂树正开着花，细碎的金黄小花缀满枝头，风一吹，甜香便浮在空气里，往年这时，我总爱踮脚摘一串别在耳后。可今天，那香气却像一根细线，勒得我喉咙发紧。我靠在粗糙的树干上，把试卷翻来覆去地折，折成一只歪歪扭扭的纸船，又轻轻展开——那刺眼的分数依旧躺在那里，像一道不肯愈合的口子。

想起考前，我对着练习册打哈欠，把错题抄一遍就扔在一边；想起妈妈提醒我多练几道应用题，我嘴上应着，手指却滑向手机屏幕；甚至考试时，那道明明讲过三遍的行程问题，我竟慌乱中列错了等式……悔意像树根下的潮气，悄悄漫上来，浸透鞋底，凉到心里。

一阵风过，几朵桂花簌簌落下，停在我摊开的试卷上，像几粒小小的、温柔的叹息。我忽然想起老师说过：“树不怕落叶，怕的是根不往下扎。”我慢慢抚平试卷的折痕，掏出笔，在错题旁工整地写下解题步骤。夕阳把桂树的影子拉得很长，也把我伏在树根旁写字的侧影，轻轻拢在怀里。

原来悔恨不是终点，而是心田里悄悄裂开的一道缝——光，正从那里照进来。