我的传家宝不是金镯子，也不是老怀表，而是一本边角磨得发毛、纸页泛黄的《唐诗三百首》。它静静躺在我家书柜最底层的樟木盒里，封面没有烫金，只用蓝布仔细包着，像裹着一件怕见风的宝贝。

这书是爷爷传给爸爸的，爸爸又在我十岁生日那天郑重地交到我手上。那天他指着扉页上几行清瘦的小楷说：“你太爷爷教私塾时批注的，一个字都没动过。”我踮起脚尖，看见“床前明月光”旁边写着：“‘疑’字最妙，三分恍惚，七分乡愁。”字迹虽旧，却像还带着体温。

起初我不懂，只当它是本普通的诗集。直到去年冬天发烧，昏沉中听见爸爸在床边轻声念：“千山鸟飞绝，万径人踪灭……”声音低缓，却让我烧得发烫的额头渐渐凉下来。第二天醒来，发现书页间夹着一张便签，上面是他新写的注：“孤舟蓑笠翁，钓的是风雪，守的是心灯——等你长大就懂。”

现在，我每天睡前必翻几页。手指抚过那些被无数双手摩挲出温润光泽的纸页，仿佛能触到太爷爷批注时的呼吸，爸爸读书时的侧影，还有自己初学平仄时歪斜的笔记。前些天语文课学《游子吟》，老师问“谁言寸草心”的下一句，我脱口而出，全班都转头看我。那一刻，我忽然明白：原来传家宝不是锁在盒子里的旧物，而是悄悄流进血脉里的光。

它不值钱，却让我在写错别字时想起太爷爷的朱批，在和同学闹别扭时记起“相逢何必曾相识”的宽容，在考试失利后默念“长风破浪会有时”……这本薄薄的诗集，正把千年月光，一缕一缕，照进我小小的五年级教室。