放学铃响了，我低头看着试卷上那个刺眼的“78”，心像被雨水泡胀的纸，软塌塌地往下沉。窗外正下着雨，灰蒙蒙的云压得很低，雨点噼里啪啦砸在玻璃上，仿佛也在敲打我的额头。

我攥着试卷慢慢往家走，书包带勒得肩膀发疼，伞也忘了撑。雨水顺着头发流进脖子里，凉得我一哆嗦。路过小花园时，我蹲在湿漉漉的石阶上，盯着地上积水里自己模糊的倒影——眼睛红红的，嘴角耷拉着，连路边那株最爱的紫茉莉，花瓣都被雨打得七零八落。

忽然，一只麻雀扑棱棱飞来，停在积水边，低头啄了两口水，又抖抖翅膀，抖落一串晶莹的水珠。我怔怔地看着，它不躲雨，也不叹气，只是自在地喝水、理毛、再飞走。风这时轻轻一吹，云层竟悄悄裂开一道缝隙，一缕金光斜斜地洒下来，刚好落在紫茉莉残存的花苞上——那花苞微微颤动，竟缓缓绽开了，粉白的花瓣托着水珠，在光里像捧着一小盏灯。

我站起身，抹了把脸上的雨水，也分不清是雨是泪。原来不是所有乌云都赶不走，不是所有跌倒都起不来。回家路上，雨停了，天边浮出一道浅浅的彩虹，弯弯的，像老师批改作业时画在我错题旁的那个温柔的“√”。

我忽然明白：难过的时候，不用急着擦干眼泪；只要肯抬头，总有一束光，会穿过云层，也穿过我的心。