放学路上，我捡到一枚青绿色的铜钱，上面“开元通宝”四字已有些模糊。刚把它攥在手心，眼前忽然一暗，再睁眼时，竟站在一条青石板铺就的长街上。

酒旗招展，驼铃悠扬，胡商牵着骆驼走过，衣襟上缀着细小的银铃；茶肆里，几个书生正摇头晃脑吟诗，案头摊着半卷《春江花月夜》。我低头一看，自己竟穿着素麻短褐，腰间还别着一支竹笛——原来，我穿越到了盛唐长安城。

正茫然无措时，一个穿月白襕衫的少年笑着向我走来，眉目清朗，腰悬长剑，手中一卷诗稿被风吹得哗哗作响。“君亦爱诗乎？”他朗声问。我怔住——这不正是课本里那个“仰天大笑出门去”的李白？他邀我同登曲江楼，指着远处起伏的宫阙说：“古人不远，远的是心；若心常怀明月，千载亦如对面。”他吹起笛子，曲调清越，仿佛把整个盛唐的春风都装进了竹管里。

暮色渐浓，他递给我一枚温润的玉珏：“持此归去，莫忘诗心未老。”话音未落，笛声忽断，我猛然坐起，窗外夕阳正斜斜照在摊开的语文书上——那页，正印着《行路难》全文，墨迹清晰，字字生光。

我摊开手掌，铜钱还在，而掌心多了一道淡淡的、弯弯的月牙形印记。原来古人从未走远，他们把风骨刻进文字，把温度留在诗句里，只待某天，我们轻轻翻开一页书，便与他们隔空相望，会心一笑。

古人不远，他们就在我们朗读的晨光里，在默写的笔尖上，在每一次为理想踮起脚尖的瞬间——只要心灯不灭，千年明月，依旧共此清辉。