夏夜，台灯下飞来一只小飞蛾，翅膀薄如轻纱，在灯光里微微颤动，像一粒被风托起的灰白绒毛。

它身子细长，头部一对触角弯弯翘起，像两支小小的天线；复眼不大，却透着一点微光；最引人注目的是那对翅膀——前翅宽大，覆着细密的灰褐色鳞粉，后翅稍小，边缘略带浅黄。轻轻一碰桌面，它便扑棱棱飞起，在灯罩边盘旋，忽高忽低，仿佛在跳一支无声而执拗的圆舞曲。

人们常说飞蛾扑火，是自取灭亡。可我却常凝望它：那一次次冲向灼热光源的身影，并非莽撞，倒像一种本能的奔赴。它不似蝴蝶般受人喜爱，没有艳丽的花纹，也不停驻于芬芳的花间，却总在寂静的夜里悄然出现，在微光中执着地振翅，哪怕明知前方是滚烫的危险。

后来读到一句话：“它不是不懂火焰的温度，而是太懂黑暗的重量。”我才忽然明白，飞蛾的“扑”，不是愚昧，而是一种用生命丈量光明的勇气。它渺小，却从不放弃靠近光；它短暂，却把整个夜晚都燃成了自己的舞台。

灯影摇曳，那只飞蛾终于停在窗玻璃上，静静伏着，翅膀在月光下泛出柔润的光泽。它不声不响，却让我记住了：真正的光芒，有时正藏在那些义无反顾、扑向未知的微小身影里。