寒假里的一天，窗外北风呼啸，雪花纷纷扬扬地飘落，天地间白茫茫一片。我缩在被窝里不愿起身，可妈妈早已在厨房忙碌起来，锅碗轻碰的声音像一首清晨的序曲。

早饭后，我坐在书桌前写作业，手冻得发红，字也写得歪歪扭扭。妈妈悄悄推门进来，手里捧着一个搪瓷杯，杯口冒着缕缕热气。“趁热喝吧，姜枣茶。”她把杯子轻轻放在我手边，又顺手把我滑落的围巾往上拉了拉，指尖微凉，却让我心头一暖。

午后雪势更大，我忽然发起低烧，额头滚烫，浑身发冷。妈妈二话不说，用厚棉被把我裹紧，自己却只穿一件毛衣，在冰凉的地板上跪着，一遍遍用温水浸湿毛巾敷在我额头上。她额角沁出细汗，头发被蒸汽微微打湿，可眼睛始终温柔地看着我，轻声说：“别怕，妈妈在这儿。”

夜深了，我迷迷糊糊醒来，发现妈妈靠在床边小憩，手里还攥着半湿的毛巾。台灯昏黄的光映着她疲惫的脸，睫毛在眼下投下一小片阴影。我悄悄伸手，触到她手背——那上面有常年劳作留下的薄茧，也有为我熬药时被锅沿烫出的浅痕。

原来，母爱不是惊天动地的宣言，而是寒风中递来的一杯热茶，是高烧时不肯离身的守候，是深夜灯下无声的倦容。它不喧哗，却足以融化整个冬天；它不张扬，却让最冷的日子，也泛起浓浓的、踏实的幸福。