我的小学语文老师姓李，个子不高，扎着一条干净利落的马尾辫，鼻梁上架着一副圆圆的黑框眼镜，笑起来时眼角弯弯的，像月牙儿一样温柔。

李老师讲课从不照本宣科。她常把课文编成小故事，讲《草船借箭》时，会模仿诸葛亮摇着纸扇踱步；教《荷花》一课，她竟真带来一束粉白相间的荷花插在讲台的玻璃瓶里，让我们闭眼闻香、静听叶声。那时我胆子小，从不敢举手发言，可李老师总在朗读时轻轻走到我身边，用鼓励的眼神看着我，等我声音轻颤着读完，她一定会带头鼓掌，说：“听，这声音多像清晨的第一滴露珠！”

她批改作文更让人难忘。每篇本子上，红笔字不多，却总在结尾画一朵小花，旁边写一句评语：“这个比喻真新鲜！”“你写妈妈的手，让我也想起自己的妈妈。”有一次我写跑题了，她没打叉，只在文末画了一只小纸船，写着：“方向稍偏，但船身结实——咱们一起调个帆？”那页纸我一直留着，至今夹在书里。

毕业那天，她送我们每人一枚书签，上面是她手写的字：“字如其人，文如其心。”我那时还不太懂，如今升入初中，提笔写作文时，耳边仿佛还响着她清亮的声音：“别怕写错，先让心里的话跳出来。”

李老师没有惊天动地的事迹，可她用粉笔灰染白的鬓角、用红笔写暖的评语、用耐心浇灌的每一株稚嫩的表达之芽，早已悄悄长成了我心中最挺拔的一棵树——根扎在童年，枝叶伸向远方的语文天地。