小时候，外婆总在夏夜的院子里摇着蒲扇，教我念“床前明月光，疑是地上霜”。那时只觉得字句朗朗上口，像蝉鸣一样清脆，却不知那短短二十个字，早已悄悄在我心里埋下了一颗诗的种子。

升入八年级后，学业渐重，压力如影随形。一次数学测验失利，我攥着试卷坐在书桌前，窗外雨声淅沥，心也沉甸甸的。无意间翻开枕边那本翻旧了的《唐诗三百首》，指尖停在王维的《终南别业》上：“行到水穷处，坐看云起时。”读着读着，心头一松——原来山穷水尽并非终点，静心等待，自有云卷云舒的转机。那一刻，诗句仿佛一双温柔的手，轻轻托住了我下坠的情绪。

后来，我开始主动走近诗词：晨读时背诵李白的豪迈，“长风破浪会有时，直挂云帆济沧海”，让平凡的早自习有了奔涌的力量；课间抄录李清照的细腻，“和羞走，倚门回首，却把青梅嗅”，恍惚看见那个娇羞少女，也照见自己懵懂又鲜活的青春；甚至值日擦黑板时，望着粉笔灰在阳光里浮游，竟想起“大漠孤烟直，长河落日圆”——原来诗意不在远方，就在低头抬眼的寻常光阴里。

诗词于我，早已不是课本上的默写题，而是无声的知己、沉默的老师、随身的暖阳。它不替我解方程，却教会我从容；不帮我记单词，却赋予我表达的灵光；不许诺成功，却让我懂得：人生况味，贵在咀嚼与回味。正如一盏陈年桂花酿，初尝微涩，细品回甘，愈久愈醇。

有诗词相伴的日子，时间变慢了，心变宽了，连最普通的清晨与黄昏，都泛着温润的光泽。这滋味，不喧哗，却悠长；不浓烈，却入心——它静静生长在我十五岁的年轮里，成为我生命中最绵长、最踏实的回甘。