放学铃响了，我攥着那张皱巴巴的数学试卷，迟迟不敢抬头。鲜红的“72”像一簇灼人的火苗，烫得我指尖发颤。我低着头，一路小跑，只想躲开所有熟悉的目光。

不知不觉，我钻进了校门口那棵老桂树的浓荫里。秋阳斜斜地穿过枝叶，在青石板上投下斑驳的影子。风一吹，细碎的金桂簌簌落下，沾在试卷上，也沾在我发烫的耳朵上。可这本该沁人心脾的甜香，此刻却像针尖一样扎进鼻子里——我明明复习了整晚，为什么还是算错了那道应用题？为什么检查时没发现抄错的数字？悔意像藤蔓，一圈圈缠紧胸口，越收越紧。

我蹲下来，把脸埋进膝盖。树影晃动，仿佛老师讲题时粉笔划过黑板的沙沙声又响起来，还有同桌轻轻提醒我“单位别漏”的声音……可当时我只顾着抄答案，连草稿都写得潦草如乱麻。一滴眼泪砸在“72”上，墨迹微微晕开，像一小片化不开的乌云。

忽然，一阵风过，几朵桂花轻轻落进我摊开的试卷里，金灿灿的，安静又温柔。我怔住了。记得上周，王老师指着这棵桂树说：“它不因秋深就停了开花，也不因无人赏就收了香气。”我慢慢抹掉眼泪，把试卷抚平，捡起一朵桂花夹进本子——不是为了遮住分数，而是记住这一刻：悔不是终点，是心田里破土的新芽。

走出树荫时，夕阳正把桂树染成暖金色。我深深吸了一口气，那缕清甜终于落进了心底：原来悔恨深处，也藏着重新出发的力气。