寒假第一天，我随父母坐上返乡的火车。车厢里人声鼎沸，行李架上塞满鼓鼓囊囊的编织袋、印着“平安回家”的红色帆布包，还有被小心裹在棉被里的婴儿车。我倚着窗，看站台灯光一盏盏向后退去，心也跟着轻轻晃荡起来。

邻座是一位三十出头的阿姨，头发微乱，手指关节泛红，怀里紧紧抱着一个褪色的旧书包。她不时低头看看手机屏幕——一张孩子踮脚亲吻全家福的照片。列车员查票时，她慌忙把包往怀里拢了拢，又赶紧掏出皱巴巴的车票，声音轻得像怕惊扰什么：“回老家，接儿子过年。”她说话时眼角有细纹，可笑起来眼睛弯弯的，像盛着两汪温热的水。

夜里车厢渐静，只有空调低低的嗡鸣。我半梦半醒间，看见她悄悄解开衣扣，把怀里的书包轻轻贴在胸口，又用围巾仔细盖好。那书包拉链缝隙里，露出一小截蓝色蜡笔和半张画纸——上面歪歪扭扭写着：“妈妈，我考了双百。”

清晨抵达小站，她一手拎包，一手牵起早已等在出口的儿子。男孩飞奔过来，扑进她怀里，仰起小脸喊：“妈妈！”她蹲下来，把脸埋进孩子柔软的头发里，肩膀微微抖动。风吹起她鬓角几缕碎发，阳光落在她扬起的嘴角上，亮得像刚擦过的玻璃。

回家的人儿，脚步匆匆，行囊朴素，却把整个春天揣在了胸口。原来所谓归途，并非只是地图上的两点一线；而是用一年的奔波，换一次紧紧相拥的温度——那温度，足以融化所有风霜，点亮整条寒冬的路。