清明时节，雨丝如织，轻轻洒落在青石板路上，也落在我微凉的额头上。今年的清明节，天公仿佛也懂得哀思，早早飘起了细雨，整个小城笼罩在一片朦胧的灰白里。

清晨，我和父母撑着伞，提着一篮素净的菊花和几叠黄纸，去给爷爷扫墓。山间小路湿滑，草叶上缀满晶莹的水珠，踩上去沙沙作响。我小心地挽着妈妈的手臂，听她轻声讲起爷爷生前的事：他爱种月季，总把院子打理得整整齐齐；他教我写毛笔字，手把手握着我的小手，墨香混着阳光的味道，至今记得真切。

墓碑被雨水洗得发亮，我们轻轻拂去浮尘，摆好菊花，点燃黄纸。火苗在微风中轻轻跳跃，青烟袅袅升腾，与雨雾融在一起。我默默鞠了三个躬，心里悄悄说：“爷爷，我考了全班第三名，语文作文还被老师念了呢。”雨点落在睫毛上，分不清是雨还是泪。

下山时，路边几株野樱正悄然绽放，粉白的花瓣沾着雨水，娇嫩却倔强。爸爸说：“清明不只是怀念，也是新生的开始。”我点点头，忽然明白：逝去的人住在记忆里，而活着的人，要带着他们的爱，好好长大。

回家路上，雨渐渐小了。云层裂开一道缝隙，一缕微光斜斜地照在湿润的梧桐叶上，闪着温柔的光。我抬头望着天空，心里暖暖的——原来，飘雨的清明，也可以盛满思念与希望。