清明节到了，细雨如丝，轻轻洒在青石板路上，空气里飘着淡淡的艾草香。妈妈早早蒸好了青团，碧绿软糯，咬一口，豆沙的甜香和艾叶的清香在舌尖化开，仿佛把整个春天都含在了嘴里。

清晨，我和爸爸提着竹篮去扫墓。篮子里装着几束白菊、一叠素色纸钱，还有外婆生前爱吃的桂花糕。山间小路蜿蜒向上，两旁松柏苍翠，枝叶上还挂着晶莹的雨珠。爸爸一边擦拭墓碑，一边轻声告诉我外婆的故事：她总在院角种满栀子花，夏天一到，满院都是清幽的香气；她教我包粽子，手把手地教我怎么把粽叶折成小漏斗，糯米要压得紧实些才不散……我默默摆好贡品，学着爸爸的样子鞠了三个躬，心里暖暖的，又有点酸酸的。

下午，学校组织我们去烈士陵园献花。站在高高的纪念碑前，听老师讲起那些年轻战士的名字和故事——他们有的才十八岁，却把生命留在了烽火岁月里。我把亲手做的小白花放在台阶上，花瓣上还沾着雨水，像一颗颗小小的、安静的星星。

回家路上，我看见几个孩子在广场放风筝，燕子形状的风筝越飞越高，牵线的手腕一扬一收，笑声清脆地散在风里。爸爸说：“清明不只是怀念，也是新生。”我抬头望着天空，云层渐渐散开，阳光温柔地洒下来，照得新抽的柳芽泛着嫩黄的光。

原来，清明是雨丝牵着思念，是青团裹着温情，是碑前的一束花，也是天上的一只鸢。它教会我：记得来处，才更懂得向前走。