又是清明节，细雨如丝，轻轻飘落在青石板路上，也悄悄浸润着我的心田。

清晨，奶奶早早蒸好了青团，艾草的清香在厨房里弥漫开来。她把糯米粉揉得软糯光滑，裹进豆沙馅，再轻轻搓成圆润的小团子，上锅一蒸，碧绿油亮，像一枚枚春天的小玉珠。我踮起脚尖，眼巴巴等着出锅，奶奶笑着递给我一个，烫手却舍不得放，咬一口，软糯清甜，还带着山野的微苦——那是春天的味道，也是记忆里最暖的滋味。

吃过青团，我们一家提着竹篮去扫墓。山路蜿蜒，两旁山花初绽，松柏苍翠。爸爸仔细擦拭爷爷的墓碑，妈妈摆好素果与新采的野菊，我学着大人的样子，恭敬地鞠了三个躬。纸灰轻扬，随风飘向远处的山坳，像一封寄给时光的信。爸爸轻声说：“记得，不是为了悲伤，而是为了不忘。”我点点头，忽然明白了：清明不只是祭奠，更是把爱和牵挂，一辈辈传下去。

归途中，我摘了几枝嫩柳条编成小环戴在头上。表弟追着蝴蝶跑远，笑声清脆；远处田野里，农民伯伯正弯腰插秧，新绿点点，生机悄然铺展。清明，是哀思的静默，也是新生的序曲——它把过去与现在轻轻牵起，让怀念长出新芽，让生命继续拔节。

又是清明节，雨停了，云缝里漏下一缕阳光，照在湿润的泥土上，也照在我心里。原来，有些日子，不是用来忘记的，而是用来记住的；有些思念，不是沉甸甸的负担，而是暖融融的力量。