清明节那天，天色微阴，薄雾轻笼着山野。爸爸早早备好了祭品：一叠黄纸、几炷香、一束素雅的白菊，还有爷爷生前爱吃的青团。我帮着把东西放进竹篮，指尖触到青团软糯的外皮，忽然想起去年清明，爷爷还笑着教我捏青团的样子。

山路弯弯，石阶被春雨浸得微滑。我和妹妹跟在爸爸妈妈身后，脚步轻轻，谁也不多说话。山间松柏苍翠，枝叶上还挂着晶莹的水珠，像凝住的泪。到了墓前，爸爸仔细拂去碑上的浮尘，妈妈摆好供品，我们依次鞠躬。我蹲下身，把白菊放在碑前，花瓣上沾着露水，清冷又温柔。

烧纸时火苗 quietly 跳动，灰烬打着旋儿飞向天空。我望着袅袅青烟，心里不那么难过了，反而觉得爷爷就在风里，在枝头新抽的嫩芽里，在远处隐约的鸟鸣中。妹妹小声问我：“哥哥，爷爷真的能看见我们吗？”我点点头：“只要记得他，他就一直都在。”

回家路上，阳光悄悄拨开云层，洒在湿润的田埂上。油菜花开得正盛，金灿灿一片，蜜蜂嗡嗡地飞着。爸爸说：“清明不只是怀念，更是提醒我们好好活着。”我低头看着自己影子被拉得很长，忽然懂了：扫墓不是沉在悲伤里，而是把爱和记忆带回去，种进以后的每一天。

今年的青团，我学着爷爷的样子，揉进豆沙，包得圆润饱满。咬一口，清香软糯，甜味在舌尖慢慢化开——原来思念也可以这样温热而踏实。