清明时节雨，纷纷扬扬，如丝如缕，轻轻洒在青石板路上，也落进我的心里。

清晨，天色微灰，细雨已悄然飘起。爷爷早早备好了香烛、纸钱和几样素净的点心，说：“清明祭祖，是不忘根，也是教人懂得感恩。”我撑着一把旧蓝布伞，跟在长辈身后，踏着湿漉漉的小路，走向村后山腰的祖坟。雨丝沾在睫毛上，凉凉的，像时光悄悄拂过面颊。

坟前杂草已被提前清理干净，新培的黄土还泛着润泽的光泽。爷爷点燃香烛，火苗在微风中轻轻摇曳，青烟袅袅升腾，与雨雾融在一起。我们依次鞠躬，我把一束采来的白菊轻轻放在墓碑前。碑上刻着曾祖父的名字，字迹已有些模糊，却依然庄重。那一刻，我没有说话，只是静静望着，仿佛看见他坐在老屋门前晒太阳，讲着我听不太懂却格外安心的老故事。

下山时雨小了些，路边的柳枝垂着嫩绿的新芽，油菜花开得正盛，金黄一片，在雨雾中晕染出温柔的光。表弟蹲在田埂边，用泥巴捏了个小房子，笑着说：“给太爷爷住！”大家听了都笑，笑声里没有悲伤，只有一种踏实的暖意——原来怀念，也可以这样轻盈而明亮。

回家路上，奶奶递来一碗温热的青团，艾草清香扑鼻，咬一口，软糯微甜。我忽然明白：清明的雨，洗去尘埃，也浇灌记忆；它提醒我们生命有来处，亦知归途；它不单是哀思，更是对活着的郑重——珍惜眼前人，过好当下日。

雨还在下，细细密密，像一首未写完的诗。而我的心，已悄然晴了。