清明节那天，天色微阴，薄雾轻笼着山野。爸爸早早备好了祭扫用的黄纸、香烛和一束素白的菊花，妈妈则蒸好了青团，软糯的艾草香在厨房里悠悠地飘着。

我们一家三口沿着蜿蜒的山路向上走。路旁的桃树已谢了花，枝头缀着青涩的小果；松柏却愈发苍翠，在微凉的春风里静默伫立。我提着竹篮，里面装着供品和新折的柳枝——奶奶说过，插柳是为留住春光，也是替远去的亲人捎去人间的念想。

爷爷的墓在半山腰的一片松林边。爸爸轻轻拂去墓碑上的浮尘，我和妈妈摆好供品，点燃三炷香。青烟袅袅升起，我学着大人的样子深深鞠了三个躬。那一刻，山风忽然停了，四周安静得能听见自己的心跳。我望着碑上爷爷的名字，想起他生前总爱在院中修篱种菜，夏天还会摇着蒲扇给我讲老故事……原来思念并不总是汹涌，有时只是心底轻轻一颤，像风吹过水面，漾开一圈温润的涟漪。

临走时，我将一枚青团放在墓前。爸爸说：“人走了，可记得他们的人还在好好活着，这就是清明的意义。”回家路上，我悄悄把一根柳枝编成小环戴在腕上，嫩绿的叶子在阳光下泛着微光——它不沉重，却让我觉得，有些爱从未离开，只是换了一种方式，长成了春天的模样。