春节的早晨，天刚蒙蒙亮，窗外就响起了零星的鞭炮声，像一串串清脆的小铃铛，轻轻敲开了新年的门。

我揉着眼睛爬起来，发现床头已整整齐齐叠放着一套崭新的红衣服——妈妈昨晚悄悄放好的。穿上新衣，暖暖的，还带着阳光晒过的味道。厨房里飘来阵阵香气，奶奶正忙着煮饺子，锅盖一掀，白雾腾腾地涌出来，裹着韭菜鸡蛋的鲜香，直往鼻子里钻。爸爸在门口贴春联，红纸黑字，“天增岁月人增寿，春满乾坤福满门”，墨迹未干，喜气却已满屋流淌。

院子里，弟弟举着一根细长的香，小心翼翼点燃一支“小蜜蜂”烟花。“嗤——”一声轻响，烟花旋转着飞上半空，拖出几道金灿灿的光痕，他咯咯笑着跳起来，小脸被映得通红。邻居家的窗也陆续亮起灯，有的在挂灯笼，有的在摆供果，红彤彤的光晕在清冷的晨气里温柔地晃动，仿佛整个小城都披上了喜庆的薄纱。

我捧着热腾腾的饺子坐在桌边，咬一口，馅儿鲜香，汤汁微烫，舌尖上漾开一股踏实的甜。电视里正播着春晚重播的片段，欢快的歌声和窗外此起彼伏的祝福声混在一起，像一条暖融融的河，缓缓流过心田。

春节的早晨，没有盛大的仪式，却处处是郑重其事的温柔：是新衣上的折痕，是饺子皮里的褶皱，是春联上未干的墨，是亲人眼中映着晨光的笑意。原来年味不在别处，就在这烟火升腾、人声渐起的寻常清晨里，稳稳地，落了地。