又到清明，细雨如丝，轻轻洒在青石板路上，也悄悄落在我的肩头。清晨，奶奶早已备好青团、纸钱和几枝新采的柳枝，厨房里飘出艾草的清香，软糯的绿团子裹着豆沙，在竹匾里排成一圈，像一个个小小的春天。

我们一家来到村外的小山坡上。爷爷的坟前，野花星星点点，爸爸蹲下身，用小锄头轻轻除去新长的杂草；妈妈把青团整齐摆好，又将柳枝插在坟头两侧——奶奶说，柳枝能招魂引路，保佑亲人安宁。我学着大人的样子，双手合十，默默念着：“爷爷，我又来看您了。”风拂过山岗，柳条轻摇，仿佛回应着我的声音。

回家路上，我攥着奶奶给的一小截柳枝，嫩绿柔软。奶奶讲起爷爷生前的事：他爱种桃树，每年清明前后，院角那棵老桃树便开满粉红的花；他总把最大的青团留给我，笑着说：“吃了青团，一年都清清明明。”我低头看着手里的柳枝，忽然明白，清明不只是哀思，更是把爱和记忆，一辈辈传下去的仪式。

晚饭时，窗外雨停了，云缝里漏下一小片夕照，暖暖地铺在桌上。我咬一口青团，微甜中带着艾草的清气，舌尖泛起淡淡的香。原来，思念也可以这样温润而踏实——它藏在青团里，系在柳枝上，融进细雨中，年复一年，静静生长，从不曾远离。

又到清明，我懂得：逝去的人并未走远，他们活在我们的记得里，活在每一口春味、每一次回望、每一段郑重其事的奔赴中。