清明节那天，天色微阴，薄雾轻笼，空气中飘着淡淡的青草香。一大早，爸爸就拿出准备好的祭品：一篮子青团、几束白菊、三支清香，还有爷爷生前爱喝的茉莉花茶。妈妈仔细擦拭着相框里的照片，爷爷的笑容在晨光里显得格外温和。

我们一家沿着山间小路缓缓向上。石阶有些湿滑，我牵着奶奶的手，她布满皱纹的手掌暖而有力。路旁的桃树开得正盛，粉红的花瓣随风轻轻飘落，像一场温柔的雨。到了墓前，爸爸先清理杂草，用抹布一遍遍擦净墓碑；妈妈摆好供品，我把青团整齐地码在碟子里——那是外婆亲手做的，软糯清香，咬一口，艾草的微苦与豆沙的甜润在舌尖化开。

爸爸点燃香烛，火苗微微跳动。我们依次鞠躬，我把白菊轻轻放在碑前，心里默默说：“爷爷，我们来看您了。”风拂过松枝，沙沙作响，仿佛一声轻应。奶奶没说话，只是久久凝望着照片，眼角有光闪动。下山时，阳光终于穿透云层，洒在湿润的泥土上，新绿的草芽顶开落叶，怯生生地探出头来。

回家路上，我忽然明白：扫墓不是告别，而是重逢——在记忆的春天里，把爱种进心田，年年清明，岁岁生长。